Стихи Ю.Мориц

Запах пены морской и горящей листвы
И цыганские взоры ворон привокзальных...
Это осень, мой друг, это волны молвы
О вещах шерстяных и простудах банальных.

Это осень, мой друг, это клюв журавля,
Это звук сотрясаемых в яблоке зерен.
Осень, мой друг,- это свежая тушь
Расползается, тщательно дни сокращая.

Скоро все, что способно, покроется льдом,
Синей толщей классической твердой обложки,
Это осень, мой друг, это мысли о том,
Как кормить стариков и младенцев из ложки.
Как дрожать одному надо всеми людьми,
Словно ивовый лист, или кто его знает.

Это осень, мой друг, это крик журавлей,
Это звук сотрясаемых в яблоке зерен.
Осень, мой друг, это слезы любви,
Ко всему, что без этой любви умирает.

Отредактировано Bench (Суббота, 9 сентября, 2006г. 23:19:14)

Молчит за окном обнаженная осень.
   Молчит, ни о чем нас с тобою не спросит.
   На юг улетают последние птицы,
   Дописана строчка в последней странице.
   
   Спасибо тебе, ты меня понимаешь.
   Зачем-то встречаешь и все мне прощаешь.
   Я знаю, я грех на себя накликаю,
   Но душу свою от тебя не скрываю.
   
   И падают листья, как первые слезы.
   И молча грустят одинокие розы.
   И жаль, что уже ничего не случится.
   А так бы хотелось еще раз влюбиться.
   
   Уверенным шагом иду я по краю,
   Обиды не помню, про ложь забываю.
   Но лет мне все меньше кукует кукушка.
   И чаще заплакана утром подушка.
   
   И падают листья, как первые слезы.
   И молча грустят одинокие розы.
   И жаль, что уже ничего не случится.
   А так бы хотелось еще раз влюбиться.

Есть у русской осени, как у русской женщины
Три чудесных возраста, данные судьбой.
Как любая женщина, осень переменчива,
То сулит нам радости, то грозит бедой.
К нам приходит девочкой озорной, беспечною,
Детской бесшабашностью всех вокруг дразня.
И танцует весело танцы бесконечные,
А в глазах, как в зеркале, отблески огня.
В октябре невестою, девушкою ласковой,
Поглядит задумчиво, словно в забытьи.
В царство Берендеево позовет за сказками,
И забудешь с нею ты горести свои.
Осень на прощание станет зрелой женщиной,
Милою, усталою женщиной простой,
С ветерком кокетливой, с солнышком застенчивой,
С дождиками плачущей вдовьею слезой.
Как у русской осени, есть у русской женщины
Три чудесных возраста, данные судьбой,
Как и осень женщина, часто переменчива,
Но всегда загадочна, и всегда с тобой.

Марина Бралгина