Ну а я в своём репертуаре!

Я нашел в Интернете любовь,
Виртуальную юную стерву,
Что попала мне в глаз, а не в бровь,
Правда, был этот случай не первый.

Я по клавишам серым долбил
Лихорадочно несколько суток
И любил ее, стерву, любил
Настоящей любовью, без шуток.

Я дарил ей игрушки, цветы,
Что похитил с соседнего сайта,
От ее неземной красоты
Я балдел до последнего байта.

А она издевалась, змея,
Посылая мне новые фото,
От которых в мозгах у меня
Закипало неясное что-то.

Проведя три недели без сна
И ни в чем ей уже не переча,
Я ее уломал, и она
Согласилась на первую встречу.

Долго ждал. Жизнь прокручивал вспять.
Думал встретить ее комплиментом.
А она оказалась опять
Бородатым очкастым студентом

Мерси.
Ваш словарный запас растёт на глазах у изумлённой публики.)))
Глядишь, и до Шекспира дойдём.

Убежать с тобой? Рада бы!

Разделить с тобой кров и путь?

Проще распрямить радугу,

Млечный Путь дугою согнуть,

накормить детей песнями,

победить в кавказской войне:

Разлюбить тебя?

Если бы!

Проще строить дом на волне.

Вера Павлова.

http://ru.youtube.com/watch?v=F9_eQTyZ0-g

Иногда накатывает такое странное чувство... Холодный ужас - я опоздал родиться, и МОЁ время прошло БЕЗ МЕНЯ.
Хреново жить - без времени.

Очень.
Пусто. Холодно. Все - ненастоящее, как пакетик чая, заваренный по третьему разу.
А мое - НАСТОЯЩЕЕ - на фотографиях и кинопленках, на которых меня нет.

Да я знаю, знаю - что это так, временно, накатило -

... но все же!

Пепел Hьюкасла

Спою о тебе, разрываемый распрями остров,
О Воинах Вереска, что с чужеземцев взыскали
Кровавую виру за землю дольменов замшелых,
Что рощи священные сетью корней обнимали.
И как ненависть в наших сердцах прогорала и гасла
Пеплом Hьюкасла... пеплом Hьюкасла!
Пеплом Hьюкасла...

Мы шли, как морская волна, что не сдержат и скалы,
Мы шли, и повсюду молвою наш шаг раздавался
Мы шли, ведь мы помнили слово, что скоттам давали,
Hе наша вина, что меж ними изменник сыскался...

Hо в Горной Стране не забыли, как держат оружье,
И нам оставалось лишь выжечь гнездо хищной стаи.
Давай же, язычник, натягивай лук свой потуже,
Коль выйти за стены отваги тебе не хватает!

Крики женщин, и раненых стон, и проклятия воинов,
Что гибли на стенах и в воротах стеною стояли.
И город горел, но смогли чужеземцы достойно
Взглянуть в глаза Морриган, что им сквозь пламя сияли.
А наградой лежащему в луже кипящего масла
Был лишь пепел Hьюкасла... пепел Hьюкасла!
Пепел Hьюкасла...

И хоть годы прошли после огненной ярости горя,
Рассеялся дым, был лик Солнца по-прежнему светел,
Дрожал Уофорвик, Винчестер не ведал покоя,
Им снились руины и черный кружащийся пепел.
И значит на трупы бойцов оседал не напрасно
Пепел Hьюкасла... пепел Hьюкасла!
Пепел Hьюкасла... пепел Hьюкасла!
Пепел!..

Руки люблю
Целовать, и люблю
Имена раздавать,
И еще — раскрывать
Двери!
— Настежь — в темную ночь!

Голову сжав,
Слушать, как тяжкий шаг
Где-то легчает,
Как ветер качает
Сонный, бессонный
Лес.

Ах, ночь!
Где-то бегут ключи,
Ко сну — клонит.
Сплю почти
Где-то в ночи
Человек тонет.

27 мая 1916
Марина Цветаева

Меня поругают наверное за флудерство, но уж больно меня эта маленькая поэмка "достает"... какое-то очень-очень "мое".
Я не знаю почему.

Дмитрий Кедрин, "Приданое".

                        В тростниках просохли кочки,
                        Зацвели каштаны в Тусе,
                        Плачет розовая дочка
                        Благородного Фердуси:
                           "Больше куклы мне не снятся,
                           Женихи густой толпою
                           У дверей моих теснятся,
                           Как бараны к водопою.
                        Вы, надеюсь, мне дадите
                        Одного назвать желанным.
                        Уважаемый родитель!
                        Как дела с моим приданым?"

                        Отвечает пылкой дочке
                        Добродетельный Фердуси:
                        "На деревьях взбухли почки.
                        В облаках курлычут гуси.
                           В вашем сердце полной чашей
                           Ходит паводок весенний,
                           Но, увы: к несчастью, ваши
                           Справедливы опасенья.
                        В нашей бочке - мерка риса,
                        Да и то еще едва ли.
                        Мы куда бедней, чем крыса,
                        Что живет у нас в подвале.
                            Но уймите, дочь, досаду,
                            Не горюйте слишком рано:
                            Завтра утром я засяду
                            За сказания Ирана,
                        За богов и за героев,
                        За сраженья и победы
                        И, старания утроив,
                        Их окончу до обеда,
                             Чтобы вился стих чудесный
                             Легким золотом по черни,
                             Чтобы шах прекрасной песней
                             Насладился в час вечерний.
                        Шах прочтет и караваном
                        Круглых войлочных верблюдов
                        Нам пришлет цветные ткани
                        И серебряные блюда,
                           Шелк и бисерные нити,
                           И мускат с имбирем пряным,
                           И тогда, кого хотите,
                           Назовете вы желанным".

                        В тростниках размокли кочки,
                        Отцвели каштаны в Тусе,
                        И опять стучится дочка
                        К благодушному Фердуси:
                               "Третий месяц вы не спите
                               За своим занятьем странным.
                               Уважаемый родитель!
                               Как дела с моим приданым?
                        Поглядевши, как пылает
                        Огонек у вас ночами,
                        Все соседи пожимают
                        Угловатыми плечами".

                        Отвечает пылкой дочке
                        Рассудительный Фердуси:
                        "На деревьях мерзнут почки,
                        В облаках умолкли гуси,
                               Труд - глубокая криница,
                               Зачерпнул я влаги мало,
                               И алмазов на страницах
                               Лишь немного заблистало.
                        Не волнуйтесь, подождите,
                        Год я буду неустанным,
                        И тогда, кого хотите,
                        Назовете вы желанным".

                        Через год просохли кочки,
                        Зацвели каштаны в Тусе,
                        И опять стучится дочка
                        К терпеливому Фердуси:
                               "Где же бисерные нити
                               И мускат с имбирем пряным?
                               Уважаемый родитель!
                               Как дела с моим приданым?
                        Женихов толпа устала
                        Ожиданием томиться.
                        Иль опять алмазов мало
                        Заблистало на страницах?"

                        Отвечает гневной дочке
                        Опечаленный Фердуси:
                        "Поглядите в эти строчки,
                        Я за труд взялся не труся,
                                      Но должны еще чудесней
                                      Быть завязки приключений,
                                      Чтобы шах прекрасной песней
                                      Насладился в час вечерний.
                        Не волнуйтесь, подождите,
                        Разве каплет над Ираном?
                        Будет день, кого хотите,
                        Назовете вы желанным".

                          -  -  -  -  -  -  -  -  -

                        Баня старая закрылась,
                        И открылся новый рынок.
                        На макушке засветилась
                        Тюбетейка из сединок.
                               Чуть ползет перо поэта
                               И поскрипывает тише.
                               Чередой проходят лета,
                               Дочка ждет, Фердуси пишет.

                        В тростниках размокли кочки,
                        Отцвели каштаны в Тусе.
                        Вновь стучится злая дочка
                        К одряхлелому Фердуси:

                               "Жизнь прошла, а вы сидите
                               Над писаньем окаянным.
                               Уважаемый родитель!
                        Как дела с моим приданым?
                        Вы, как заяц, поседели,
                        Стали злым и желтоносым,
                        Вы над песней просидели
                        Двадцать зим и двадцать весен.
                               Двадцать раз любили гуси,
                               Двадцать раз взбухали почки.
                               Вы оставили, Фердуси,
                               В старых девах вашу дочку".

                        "Будут груши, будут фиги,
                        И халаты, и рубахи.
                        Я вчера окончил книгу
                        И с купцом отправил к шаху.
                               Холм песчаный не остынет
                               За дорожным поворотом -
                               Тридцать странников пустыни
                               Подойдут к моим воротам".

                        Посреди придворных близких
                        Шах сидел в своем серале.
                        С ним лежали одалиски,
                        И скопцы ему играли.
                               Шах глядел, как пляшут триста
                               Юных дев, и бровью двигал.
                               Переписанную чисто
                               Звездочет приносит книгу:
                        "Шаху прислан дар поэтом,
                        Стихотворцем поседелым..."
                        Шах сказал: "Но разве это -
                        Государственное дело?
                    Я пришел к моим невестам,
                    Я сижу в моем гареме.
                    Тут читать совсем не место
                    И писать совсем не время.
                        Я потом прочту записки,
                        Небольшая в том утрата".
                        Улыбнулись одалиски,
                        Захихикали кастраты.

                        В тростниках просохли кочки,
                        Зацвели каштаны в Тусе.
                        Кличет сгорбленную дочку
                        Добродетельный Фердуси:
                    "Сослужите службу ныне
                    Старику, что видит худо:
                    Не идут ли по долине
                    Тридцать войлочных верблюдов?"

                        "Не бегут к дороге дети,
                        Колокольцы не бренчали,
                        В поле только легкий ветер
                        Разметает прах песчаный".

                        На деревьях мерзнут почки,
                        В облаках умолкли гуси,
                        И опять взывает к дочке
                        Опечаленный Фердуси:
                    "Я сквозь бельма, старец древний,
                    Вижу мир, как рыба в тине.
                    Не стоят ли у деревни
                    Тридцать странников пустыни?"

                        "Не бегут к дороге дети,
                        Колокольцы не бренчали.
                        В поле только легкий ветер
                        Разметает прах песчаный".

                        Вот посол, пестро одетый,
                        Все дворы обходит в Тусе:
                        "Где живет звезда поэтов -
                        Ослепительный Фердуси?
                               Вьется стих его чудесный
                               Легким золотом по черни,
                               Падишах прекрасной песней
                               Насладился в час вечерний.
                        Шах в дворце своем - и ныне
                        Он прислал певцу оттуда
                        Тридцать странников пустыни,
                        Тридцать войлочных верблюдов,
                               Ткани солнечного цвета,
                               Полосатые бурнусы...
                               Где живет звезда поэтов -
                               Ослепительный Фердуси?"

                        Стон верблюдов горбоносых
                        У ворот восточных где-то,
                        А из западных выносят
                        Тело старого поэта.

                        Бормоча и приседая,
                        Как рассохшаяся бочка,
                        Караван встречать - седая -
                        На крыльцо выходит дочка:

   "Ах, медлительные люди!
   Вы немножко опоздали.
   Мой отец носить не будет
   Ни халатов, ни сандалий.
                        Если шитые иголкой
                        Платья нашивал он прежде,
                        То теперь он носит только
                        Деревянные одежды.
                 Если раньше в жажде горькой
                 Из ручья черпал рукою,
                 То теперь он любит только
                 Воду вечного покоя...

                        Мой жених крылами чертит
                        Страшный след на поле бранном.
                        Джинна близкой-близкой смерти
                        Я зову моим желанным.
       Он просить за мной не будет
       Ни халатов, ни сандалий...

                        Ах,
                       медлительные люди!..
                        ...вы... немного опоздали."

                        Встал над Тусом вечер синий,
                        И гуськом идут оттуда
                        Тридцать странников пустыни,
                        Тридцать войлочных верблюдов.

tinamu,спасибо,прочла с удовольствием!

Эти строчки, которые мне неоднократно цитировал муж, сыграли очень важную роль в моем к нему возвращении после полутора месяцев порознь.
Вот как-то так вспомнились они мне тогда... Ну и живем себе дальше вместе.

Уходящие поезда

Туман мутный над городом встал
Облаком душным и нетающим.
Я пойду сегодня на вокзал,
Буду завидовать уезжающим.

Буду слушать торопливые прощанья,
Глядеть на сигналы сквозь туман
И шепотом повторять названья
Самых далеких стран!

Заблестит над рельсами зеленый сигнал,
Как яркая южная звезда…
Я пойду сегодня на вокзал
Любить уходящие поезда.

хорошие стихи.Побродила по нету и нашла автора.
Это 21-летний поэт Владислав Коломейцев.и у стихотворения есть продолжение .

Идти с другим - не значит быть чужой,
И рядом он - не значит он родной,
И без тебя - не значит не с тобой,
Любить тебя - не значит, что ты мой…

И ты с другой - не значит, ты любим,
И я с другим - не значит ты забыт,
Не вместе мы - не значит не хотим,
Ведь ты с другой, а значит я с другим!

И этот бред не значит ничего,
И ты прочтешь - не значит, ты поймешь…
Я не уйду, а значит никогда,
Ведь я люблю, а значит навсегда...

Отредактировано Мареновая Роза (Суббота, 10 января, 2009г. 13:26:05)

Когда прежде искала автора этих стихов, меня многие ссылки отправляли на наш городской сайт. Но он тогда не открылся и чем-то пугал, а теперь и вовсе ошибку показывает. Причём, в нашем городе есть школьный учитель с таким именем. Но тем не менее авторство туманно, многие говорят, что знают это стихотворение очень давно. Тем более, что написано оно от женского лица.

     Иосиф Бродский

     Пилигримы

          "Мои мечты и чувства в сотый раз
          Идут к тебе дорогой пилигримов"
           В. Шекспир

     Мимо ристалищ, капищ,
     мимо храмов и баров,
     мимо шикарных кладбищ,
     мимо больших базаров,
     мира и горя мимо,
     мимо Мекки и Рима,
     синим солнцем палимы,
     идут по земле пилигримы.
     Увечны они, горбаты,
     голодны, полуодеты,
     глаза их полны заката,
     сердца их полны рассвета.
     За ними поют пустыни,
     вспыхивают зарницы,
     звезды горят над ними,
     и хрипло кричат им птицы:
     что мир останется прежним,
     да, останется прежним,
     ослепительно снежным,
     и сомнительно нежным,
     мир останется лживым,
     мир останется вечным,
     может быть, постижимым,
     но все-таки бесконечным.
     И, значит, не будет толка
     от веры в себя да в Бога.
     ...И, значит, остались только
     иллюзия и дорога.
     И быть над землей закатам,
     и быть над землей рассветам.
     Удобрить ее солдатам.
     Одобрить ее поэтам.

Тишины!

Тишины хочу, тишины!..
Нервы, чтоли, обозжены?
Тишины...
чтобы тень от сосны,
щекоча нас, перемещалась,
холодящая, словно шалость,
вдоль спины, до мизинца ступни.

Тишины...
Звуки буд-то отключены.
Чем назвать твои брови с отливом?
Понимание - молчаливо.
Тишины.
.............

и еще вот это..очень люблю..

Странная птица мне бьется в окно
То ли слепая, безумная ль вновь
Я выхожу посмотреть ее
Но насмерть разбилась и алая кровь
Дом заливает окно и подвал.
Господи, я как всегда опоздал.
Господи.

Пригов.

Повестка Андрею Ивановичу пришла,
                                        повестка мальчику уже пришла.
Его забрали в армию,
                              отчислили его из института.
Андрей Иванович не возвращается домой.
Так долго Андрей Иванович в армии служил,
                                        так долго в самой разной армии служил.
Так долго, далеко, всегда пешком ходил.
Пешком ходил и разное оружие носил.
Он в самой разной армии служил,
                                            оружие носил.
И вот теперь Андрей Иванович не возвращается домой.
Уже прошла столетняя война,
                              и семилетняя прошла война,
                              и пятилетняя закончилась война;
                              уже прошла трёхлетняя война.
И началась ещё одна война.
Андрей Иванович не возвращается домой.
Уже вся артиллерия прошла,
                    уже бомбардировка вся прошла,
                    вся дикая дивизия прошла.
Андрей Иванович не возвращается домой.
Уже монгольские войска прошли
                              и чёрные знамена пронесли.
Уже все русские войска прошли.
Прошли полки
                    и пронесли штыки.
Андрей Иванович не возвращается домой.
Военные проплыли корабли,
по рекам все проплыли корабли.
Шли впереди
                    норманнские ладьи.
И танки по дорогам шли
                                  в пыли.
Андрей Иванович не возвращается домой.
Уже строительный открыли институт,
                              и железнодорожный институт;
                              ещё какой-нибудь открыли институт.
Хотят его зачислить снова в институт;
                    всё объясняют,
                                        извиняются,
                                                        стипендию дают.
Но нет,
          Андрей Иванович не возвращается домой.
Мы ждём его,
                    уже проходит целый год.
Уже давно закончился поход.
Все возвращаются,
                          приходят понемногу.
Где мой родной,
                    мой золотой,
                                    любимый мой?
Мы так стоим и смотрим на дорогу.
Андрей Иванович не возвращается домой.

Из поэмы
"Андрей Иванович возвращается домой"
Ф. Гримберг

как тот актер...

Как тот актер, который, оробев,
Теряет нить давно знакомой роли,
Как тот безумец, что, впадая в гнев,
В избытке сил теряет силу воли, -

Так я молчу, не зная, что сказать,
Не оттого, что сердце охладело,
нет!..

на мои уста кладет печать
моя любовь, которой
нет
предела.

Тайною быть не легко и не сложно
От мира себя закрывать невозможно
Уж лучше открытой будь для окруженья
А чтоб не терять своего положенья
Чтоб смело казатся знакомым загадкой
Вгонять их в смятенье своею повадкой
Меняйся все время, легко и свободно
Еженедельно и ежегодно.
Ежеминутно и ежечасно,
Пусть настроение будет лавиноопасно,
Эмоции – жарким ревущим вулканом,
Мечты и идеи тяжелым тараном
В завалах невзгод очищающем путь.
Быть тайною хочешь? Открытою будь!

КАК ПРОСТО
(Лариса Самойлова)
Под тихое мерцание свечей
На цыпочках неслышно входит вечер.
Как просто быть свободной… Нет… Ничьей!
И, расставаясь, не мечтать о встрече.

И без вселенской скорби по ночам
Спокойно и легко смотреть на звёзды.
Не прикасаться трепетно к плечам,
Не в силах руки опустить… Как просто!

Не знать, как оглушающе молчит
От нежности вдруг онемевший голос.
Как просто верить в тысячи причин,
Чтоб стылым утром просыпаться порознь.

Как просто, не боясь, не дорожить…
Не рвать в клочки, не резать на полоски
Больную душу. Просто… как не жить!
Как это всё НЕВЫНОСИМО просто!

Почему нам отмерено жизни чудовищно мало,
И за что мы умеем её так легко не ценить,-
Проживаем чужую любовь по пустым сериалам
И теряем под яркой звездой путеводную нить?

Почему нам не стоит пожить за тепло поцелуя
И полцарстсва отдать за один только ласковый взгляд?
Почему мы не плачем, от горькой потери тоскуя,
И зачем, забегая вперёд, не посмотрим назад?

И зачем мы не видим весной перелётную птицу,
Почему нам не нужен её долгожданный прилёт?
Почему мы не смотрим в глаза перед тем, как проститься?
Почему мы не верим тому, кто нас преданно ждёт?

Почему не читаем стихи нашим самым любимым?
Пусть чужие стихи, но пускай со слезой на щеке.
Почему от себя убегаем, собою гонимы,
Оставляя свой след неглубокий на зыбком песке?

Для чего признаёмся в любви так нелепо - украдкой
И зачем так боимся касания нежной руки?
Почему нам бывает порой так немыслимо гадко
За бездушность и холод красивой и ровной строки?

Отчего упиваемся болью потерь и ошибок
И меняем на пышные фразы святые слова?
Отчего мы не чувствуем света красивых улыбок,
И зачем нам рассвет и закат, и земля, и трава?

Почему нарезаем судьбу на прозрачные дольки,
Хоть заранее знаем - от этой судьбы не уйти?.....
Мы живём вековое мгновенье...мгновенье, и только,
И в мгновенье теряем себя на коротком пути.

И.Ларионов

СКРИПКА И НЕМНОЖКО НЕРВНО

Скрипка издергалась, упрашивая,
и вдруг разревелась
так по-детски,
что барабан не выдержал:
"Хорошо, хорошо, хорошо!"
А сам устал,
не дослушал скрипкиной речи,
шмыгнул на горящий Кузнецкий
и ушел.
Оркестр чужо смотрел, как
выплакивалась скрипка
без слов,
без такта,
и только где-то
глупая тарелка
вылязгивала:
"Что это?"
"Как это?"
А когда геликон -
меднорожий,
потный,
крикнул:
"Дура,
плакса,
вытри!" -
я встал,
шатаясь, полез через ноты,
сгибающиеся под ужасом пюпитры,
зачем-то крикнул:
"Боже!",
бросился на деревянную шею:
"Знаете что, скрипка?
Мы ужасно похожи:
я вот тоже
ору -
а доказать ничего не умею!"
Музыканты смеются:
"Влип как!
Пришел к деревянной невесте!
Голова!"
А мне - наплевать!
Я - хороший.
"Знаете что, скрипка?
Давайте -
будем жить вместе!
А?"

Маяковский...
моя тихая любовь

Чем пахнет мужчина, знакомый едва?
Шампанским. Прогулкой. Цветочной пыльцой.
И кругом от этих мужчин голова,
Так пахнущих утром, зарей и росой.

Чем пахнет мужчина, идущий на штурм?
Идеями. Ужином. Клубом. Дарами.
Прибоем, несущим прохладу и шум,
Обещанным солнцем в нагрудном кармане.

Чем пахнет мужчина, согревший постель?
Доверием, силой и слабостью сразу.
Мелодией той, что играет свирель,
И ласковым сумраком в смеси с экстазом.

Чем пахнет мужчина, желанный тобой?
Бассейном из роз с тишиною на дне,
Надеждой, теплом, пеньем птиц и мечтой,
И страхом потери, пришедшим во сне.

Чем пахнет мужчина, достойный тебя?
Надежностью. Верностью. Пылом и страстью.
Любовью, разлитой за неба края,
И круглыми сутками полного счастья.(с)

"Создатель мой! Спасибо за весну!
Я думал, что она не возвратится,-
...Весенний ветер за дверьми...
В кого б влюбиться, черт возьми?"

Саша Черный.

Говорите о любви? А любовь вы знаете?
Мимо вас прошла она, потому страдаете.
Где любовь, там взгляд приветлив, нету недовольства.
Где любовь, там радость в сердце, а не беспокойство.
Где любовь, там доверяют, там открыты двери.
И кто бы что ни говорил, вам ответят: - Верим!
«Мне б любви! О, мне б любви! Мне бы уваженье!
Мне б внимания послаще – было б наслажденье» -
Наслажденье у того, кто его и сеет:
Кто себя спешит отдать, и понять умеет.
«Мне б любви! О, мне б любви! Мне бы, мне бы, мне бы!» -
Говорите о любви, а любви не знаете,
Потому и одиноки, потому страдаете,
Потому всё не по вкусу, всё не мило взгляду.
........Разве это надо???.......

Дзвонок Людмила

Прощай, позабудь и не обессудь.
А письма сожги, как мост.
Да будет мужественным твой путь,
да будет он прям и прост.
Да будет во мгле для тебя гореть
Звездная мишура,
Да будет надежда ладони греть
У твоего костра.
Да будут метели, снега, дожди
Да бешеный рев огня,
Да будет удач у тебя впереди,
Больше, чем у меня.
Да будет могуч и прекрасен бой,
Гремящий в твоей груди.
Я счастлив за тех,
Которым с тобой, Может быть по пути...

/ Иосиф Бродский /

СОНЕТ 121

Уж лучше грешным быть, чем грешным слыть.
Напраслина страшнее обличенья.
И гибнет радость, коль ее судить
Должно не наше, а чужое мненье.

Как может взгляд чужих порочных глаз
Щадить во мне игру горячий крови.
Пусть грешен я, но не грешнее вас,
Мои шпионы, мастера злословья!

Я – это я, а вы грехи мои
По своему равняете примеру.
Но, может быть, я прям, а у судьи
Неправого в руках кривая мера.

И видит он в любом из ближних ложь,
Поскольку ближний на него похож!.
В. Шекспир
Перевод С.Маршака

'Tis better to be vile than vile esteem'd,
When not to be receives reproach of being,
And the just pleasure lost which is so deem'd
Not by our feeling but by others' seeing:
For why should others false adulterate eyes
Give salutation to my sportive blood?
Or on my frailties why are frailer spies,
Which in their wills count bad what I think good?
No, I am that I am, and they that level
At my abuses reckon up their own:
I may be straight, though they themselves be bevel;
By their rank thoughts my deeds must not be shown;

Unless this general evil they maintain,
All men are bad, and in their badness reign.

Сонет 121

переводчик С.Степанов

Уж лучше быть порочным, а не слыть,
Когда внимаешь понапрасну пеням.
Приятным удовольствию не быть,
Коль мы не сами так его оценим.

Что углядит в страстей моих игре
Развратом черным вскормленное око?
Как тот, кто видит зло в моем добре,
Судьею будет моего порока?

Я - это я! Кто выдал им права
Мои проступки измерять своими?
Я, может, прям, а мера их крива,
Я не желаю быть судимым ими!

А то всеобщим выйдет приговор:
Порочен всяк - и всякому позор.

Редьярд Киплинг "Если" (Перевод С. Маршака)

О, если ты спокоен, не растерян,
Когда теряют головы вокруг,
И если ты себе остался верен,
Когда в тебя не верит лучший друг,
И если ждать умеешь без волненья,
Не станешь ложью отвечать на ложь,
Не будешь злобен, став для всех мишенью,
Но и святым себя не назовешь, -
И если ты своей владеешь страстью,
А не тобою властвует она,
И будешь тверд в удаче и в несчастье,
Которым в сущности цена одна,
И если ты готов к тому, что слово
Твое в ловушку превращает плут,
И, потерпев крушенье, можешь снова-
Без прежних сил - возобновить свой труд, -
И если ты способен все, что стало
Тебе привычным, выложить на стол,
Все проиграть и все начать сначала,
Не пожалев того, что приобрел,
И если можешь сердце, нервы, жилы
Так завести, чтобы вперед нестись,
Когда с годами изменяют силы
И только воля говорит: "держись!" -
И если можешь быть в толпе собою,
При короле с народом связь хранить
И, уважая мнение любое,
Главы перед молвою не клонить,
И если будешь мерить расстоянье
Секундами, пускаясь в дальний бег ,-
Земля - твое, мой мальчик, достоянье.
И более того, ты - человек!